la mia emazione

Freddo è il cuore
alla continua ricerca di calore;
Ma cosa cerca se non crede realmente all’amore?

Illusione e delusione
Come un’altalena la sensazione
combattute e risonanti voci di cuore;

Per una vita che non sente più sua
un finto sorriso è presente
maschere per nascondere i sentimenti;

Per non mostrare i suoi tormenti
Ttriste è il cuore
Che vive senza amore.

La rabbia,
arcano sentimento,
flebile pensiero, elementare...

Di fuoco,
come il calore che sprigiona,
di acqua,
che di cascata in piena, tutto travolge.

Di tuono,
rapida e precisa colpisce.
Di terra,
che culla dolce le sue creature, e le punisce quando capita.

Di aria,
che spazza via il dolore.
Di ghiaccio,
a congelare i cuori, di chi patisce pena.

Di buio,
nero, colore dei cuori iracondi.

Penetri col tuo taglio velenoso tra le nostre membra;
simile ai tuoi agognati serpenti,
strisciando, cerchi prede da aizzare a follia.

Maledetta!

Coi tuoi pizzi, le tue lingerie,
le tue suadenti muse.

Lussuriosa e sanguinaria
ci trascini in posti oscuri,
dove levandoci ogni dignità, ci possiedi come prostitute.

Falsa venditrice di oscure speranze,
lieviti i nostri desideri
col tuo sporco fango.

Usaci sfruttaci e aspetta la luce;
abbandonaci schiavi, di viziosi dolori.

Ci sono ancora loro, strani individui,
con l'anima più leggera
di una nuvola,
loro,
i poeti ingarbugliati
nelle rime di ogni giorno...

La più vera, a più ovvia forse,
donare con il cuore,
e ancora... amore.

Ci sono loro, a risvegliarti dal torpore
che t'infonde la macchina del nulla,
a dirti quanto vali se le ali
le dispieghi ancora,
ferite e sanguinanti forse,

Ci sono loro, a dirti di stranezze
disegnate dentro al vento, a dirti
quanto è vero il tuo sorriso,
se viene dopo quel dolore.

Quanto è vero questo mondo,
avvelenato da quei gas
più che mai sconosciuti ed assassini.
Quanto è vero...

Vero
come la vita che ti scuote e quella morte
che non puoi capire.

E ci sono ancora loro,
poeti...
senza più parole,
che parlano da soli,
piangono in silenzio...


E nel silenzio,
accarezzano l'immenso,
morendo lasciano un sorriso,
a chi non ha capito quanto loro hanno pianto.

Incubi, come vipere
ti avvelenano la notte,
sogni di attimi vissuti
che vivono ancora.

Ti soffocano la voglia di viviere
uccidendo il tuo cuore,
inutili le battaglie
contro di loro.

Con mani gelide stringono il tuo cuore,
prigioniero di essi ti divincoli,
chiuso nella loro gabbia
il tuo spirito perisce.

Farai di tutto per restare sveglio
scrivere per ore fantasie,
tutto per soffocare
quel veleno
che lentamente uccide il tuo cuore.

Soffi di polvere
nei vortici dei tempi
viaggiate e vivete.

In un grande girotondo
giocate ricorrendovi,
le piccole anime che costudite.

Essenze di tristezza
macchie di vita
cosa sono oramai?

Come contadini
chini sotto il sole,
seminiamo la nostra vita.

Cosa raccogliamo,
se non piccoli istanti,
da vivere, da sospirare.

L'affanno della vita
condiziona il nostro cammino,
siamo come piccoli vortici del tempo.

Trasportati dal vento
tiriamo lenti i passi,
mulinelli senza vita e occhi spenti.

Cosa scrivere ormai dei piccoli vortici
se non il loro girare e confondere,
la vita è forse ugual a loro?